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天，被抹成了一幅水彩。余晖透过层层云彩，轻轻柔柔地笼罩着小城。“叮叮当当”的击铁声仿佛又回荡在小城的每个角落。
初识磨刀老人家的时候。我心急火燎的穿过大街小巷，才找到了这里。一堵冰冷而灰暗的墙前，有一位身穿藏青色衣裤，手腕脚腕处翻了起来，脖子上挂一条白毛巾，头上斜斜地扣着一顶蓝色的小帆布帽，周围散着一堆零乱的东西。他盘膝而坐，低着头，一言不发，只是默默地靠着墙，行人很多，但大多数只是匆匆而过，谁也不会去在意这样的一位老人。
我捧着一把菜刀，恳求老人：“老公公，我家的菜刀钝了，请你帮我磨一磨”。老人突然抬起头，打量了一下我手中的刀，眼中闪过一丝光芒，放下手中的活儿，踉踉跄跄地从一堆杂物中翻出一个小木头箱，宝贝似的抱在怀里，小心翼翼地从中取出一块磨刀石。
他站起来，掸了掸身上的灰，又在身上摸了两把手，双膝弯曲，一下跪在地上，轻轻摩梭着磨刀的一面，然后将它放在地上，双手捧起菜刀，放在磨刀石上，把菜刀微微立起，与石头的面成15度，右手的后三个手指弯曲，紧紧握住刀的把柄，大拇指中心顶着刀背，往前一推，食指伸直，压住刀的中心左手大拇指按着刀的背面，另外的四个手指，紧紧并在一起，轻轻向前一推，身体随着刀，轻轻向前倾，他的眼睛盯着刀面，神情沉稳而庄重，却不难发现他在抖。突然，他一顿，把刀猛地向后一拉，身子一仰，刀锋在磨刀石上发出“唰”的一声。
又推磨了几下后，老人拿起刀，手指放在刀片上，抚摸着，那粗糙而微微弯曲的手指轻轻发抖着，他眯起眼，细细地盯着。不知不觉，两滴混浊的泪珠淌出老人的眼，滑过那饱经风霜的脸。他喃喃自语：“磨刀也是门手艺，也需要传承”我望着老人那印满数月皱纹的脸，心潮起伏。是啊，时光易老，人生太脆弱了。岁月带走了一位位老艺人，也带走了一门门手艺，那些挣扎在社会底层的人，要吃多大的苦才能保留下一门传承。而他拥有的只是已融入血肉之中的“磨刀手艺”，只是由刀与石碰撞交织成的歌谣，这样的人，又该与谁比肩。黄昏，天空越来越浓艳，灿烂的余晖轻轻洒下来，那堵墙骤亮了起来，光芒映在他的脸上，映在那保住了传承的手上，他的身体镀上了层金色的光晕。那双混浊的眼睛，明亮像天空的星。
多少次回看，再也看不进老人的身影，眼随着光仰望天空，他仿佛融入天空那多姿多彩的世界，成为映照在小城墙上最瑰丽的色彩。
