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流星
见过的月亮，见过的夜，都散发着古朴、安详的气息。
我没有见过流星，也许流星可以使夜空生动吧。
今晚的月亮，暗黄色的光芒将四周的浮云照得格外缥缈，好像云端的宫殿，开满暗黄色的花。月亮的光晕很温暖地守着夜空的一小块空地，我被这种景象陶醉，也企盼这时看见流星——那似乎离我很遥远的童话。
许多童话故事中说，看见流星时许一个愿就可以实现，我对流星充满向往，却在十几年里没有见过一次。小的时候我说看见流星是不会许愿的，认为有太多人向它许愿，流星太沉了，就下降得更快了。
即使我这样说，流星也没有听见，它一直被浓雾裹着，被无形的玻璃板隔着，我和流星，似乎很早以前就认识了，因为它的形象在我的脑海中十分清晰，宛若梦境一般。
一道亮丽而微弱的白色光，有着身后轨道的流星，身后的轨道和流星消失的速度一样快，就这样常常滑过我的记忆。
我坚信我是认识流星的，或是在什么时候见过，只是现在还想不起来。
看着月亮与它照亮的一片夜空，我希望流星就在附近，看着。
其实我的话是真的，每一颗在夜空的星星都会成为流星，只是有时我们看不见，它何时凋零，何时坠落，我们无法去预料，可是它却成为许多人的美好的梦，惟独我在原地执著地说，我是认识流星的。
如今，认识不认识又有何关系呢？
一瞬流星，它的短暂注定了它的一种凄凉的美丽；它的短暂注定了它给了人无限回味的空间；有人想要拥有它的美丽，却没有人希望得到它的短暂，它的美付出了生命的代价。
见过的月亮，见过的夜，都散发着古朴、安详的气息。
流星是无声的，它也许听不见什么，因为我们期求看到它时，它没有回应。
如果在昙花的一路上洒满流星，我想，这一路将格外漫长。
失去
抬起头，看到的尽是书，那些书像要扑下来似的，每一本书所概括的内容都让我看不到它的边际。
笔停下了，我想不起刚才在写什么，看着四周熟悉的场景落满陌生的尘埃，我的脑子像电脑硬盘，不断刷新记忆。
换一个角度仰看书柜，书从另一个方向摇摇欲坠。我看见用铁丝环串起来的本子，一圈还是一圈，这使我本来杂乱的思绪里又像掉进了几只弹簧，摇摇晃晃地碰撞，撞到哪儿就想到哪儿。
我看了看笔下的作业，索性放下笔起身，遥想窗外。
零散的思绪像一地伤花，在我的身后飘飘然。
我从没见过真正的大雁，小的时候我一直傻傻地将鸽群当成大雁，我从它们没有章法的飞翔中坚信“人”是有另一种写法的。
后来，我见过了大雁，但我不相信大雁的相貌，有点像棕色的野鸭，或许大雁还有其他颜色的，可是，我幻想中的大雁，是银白色的，眼睛与嘴透着纯金色的笑。它们滑过月亮时就像在弹一把琴，不会用很大的面积覆盖月亮，月与雁都如金银的柳叶，这是夜空最精致的花园。
如今，在窗外又看见了鸽群，还是那样无秩序地飞翔，我感谢它们，曾经给了我一个多么美丽的想象。忘记了我在何时看到一本图文精美的《动物世界》，我津津有味看的时候，有多少梦境，在身后快速地凋零？
逝去时有哭声吗？我为什么听不见？！
意识不到自己失去的，也许是这世上最令人悲痛的事情了。
回到书桌前，那环圈的本子依然圈着它不舍得放弃的东西，而我又将刚才的所有思绪抛到了窗外，楼很高，我想也许自己听不到那坠落的声音了吧。
笔动了动，我试着赶上表那一秒一秒的流逝声，我赶上了，可回顾的时候，却觉得这一段只有秒声的记忆很空虚。
风走过了，每一天如风一般走过了；阳光暗了，每一天如阳光一般暗了。看不清前方的路，只知道一直向前走——格式化的完成每一天早已准备好的任务。
书的世界没有边际，我连一本书那泛着白色浪花的边际都没有望到。
我只知道迅速地遗忘，世界上最大的痛苦，莫过于意识不到自己失去的，而世上最无奈的无奈，将是意识不到自己一直痛苦着。
走过这覆满青苔的小巷
走过这覆满青苔的小巷，有雨在那边等我。
云依然淡雅，飘浮在浅浅的天空。天空是浅的，因为它的颜色并非深不可测。
小雨早就开始滴了，滴在我淡蓝色的风衣上，又匆匆滑落了。雨在小巷里从来不逗留，一朵云飘过的时间，它们落在青灰色的瓦檐上，很快就渗进去了，轻得让人觉察不到它的存在，那些青苔，又很好地隐藏了雨的声音。
雨在小巷里只跟一棵矮矮的树说话，也只有树上的叶子听得懂雨的倾诉。
这棵树似乎苍老了，许多植物依附在他的身旁随秋天一起去了。如今，树的脚边又抽出了一枝嫩芽，不知名的，展现着无限的绿意。
老树仿佛一眼看透了小芽并不长久的路的尽头，怜惜地叹息，同时不知是喜是悲地感谢苍天赐予他一条长长的路。
不知道老树是否挺拔过，高昂过，鸟儿说从记事起，这树就佝偻着，那枝低垂的树枝还一直被人们当衣架使用。
说不清是人们在树很小时就使用这根树枝使他不再生长，还是树长大后主动弯下腰伸出一只手臂说他愿意永远帮助人类，反正这根树枝上摇曳的很少是绿叶，而是五颜六色的衣服，树却从没半句怨言，虽然没有一个人在晾衣裳时轻轻说声谢谢。
这一条短短的，在许多时候都是烟雨朦胧的小巷，无论小巷笼罩着多深的白雾，只有这一棵树，总是很清晰地站在那里，也许是因为青砖灰瓦的颜色过于单调，这惟一的绿色便显现出来的吧。
分辨不出这条小巷是否在下雨，它一年四季都很潮湿，蘑菇不客气地钻出墙角，出现在家中的墙壁上；各种各样的小昆虫常常落在透明的玻璃窗上，成为窗外最近、最生动的风景。
慢慢走出了这条朦胧的小巷，回头看看，那棵树真的很清晰地站在远处，淡淡的绿意中透着几丝淡淡的寂寞。
雨似乎下大了，它们时时刻刻都在提醒着它们的存在，真的，走过这覆满青苔的小巷，有雨在那边等我。
小纸船
柳丝将嫩绿色融入晚风，漆黑于是又增加了一层，雨刚刚下完的夜晚，还留有雨的气息，风在河面，我看不见，我无法感受到远处泛着浅浅波纹的，是湖，还是一片雨迹未干的青草地。
继续走，穿过这永远的黑夜，今夜的月亮是惟一的月亮，是今夜湖上漂着的小纸船看到的属于最后，属于永恒的月亮。
曾经也叠过纸船，随后小心地将它放在湖面上，风带它走了，看到它越漂越远，突然间有了一种想哭的冲动。我感觉到小纸船的寂寞，感觉到湖面上掩映着绿树红花，此时都力不从心，感觉小纸船似乎要被那样多的色彩吞没，它孤单地哭了，静静沉入水中，看着它一点一点下沉，我想将它取回再不将它遗失，或希望它渐渐会重新变成一张平整的纸漂上来。
阳光波光粼粼地洒在小纸船下沉的地方，我多么想看到此时出现什么奇迹，比如说：小纸船突然完好无损地出现了，上帝不肯将奇迹赐给一只小纸船，我的心已搁在小纸船上，随它漂在湖的哪一层，连自己也不知道。
此时此刻，在月光的清辉下，我竟然在相同的湖上看到了一只小纸船，泛着尘土的记忆浮上来了，那绝对不是我放进去的那一只吧，仅仅是别人放进去的，乘着美丽的梦吗？我目送它渐渐划入黑暗，一切无声。
这么多年，那条并没有挟带什么梦想的小纸船依然在水底，无论它是否已经变成了多少碎片，它永远活在一个湖里，小小的湖。
记得那天，我兴致勃勃地问爸爸妈妈能不能过几天来看看小纸船在哪里漂着。
“早都不知道沉到哪儿去了。”
这是我得到的答案，我撅起嘴，一个人将小纸船轻轻放在波纹上，我连它几天沉下去都没有相信，怎么会相信这么快的时间沉下去呢？
一个是阳光灿烂的夏季，一个是月光悠悠的秋日，我有了同一时间的忧伤，同一时间的担忧，奇迹献给了不同时间里相同的房间——忧伤的房间，是岁月创造了奇迹，还是奇迹拥抱了时光？
无心去思考任何，夜继续走，继续走，它没有小纸船下沉的路长，它没有小纸船一路上的寂寞，无论夜的黑暗中是怎样的空洞，也没有此时我的心空洞。
与心情无关
木门，渐渐老了，它悲哀，它叹息，它将所有慢慢回忆，带着泪光，木门睡了。
醒来后，上天给它了怎样的一个故事，是玩笑吗？
在枯老的，皱纹般的木头上，有一枝嫩绿的芽，无限的绿意展现在木门的眼中，眼泪被风干了，它的眼中是一株真实的绿芽，叹息停止了，一切抱怨消失了，哪怕这是梦，木门也会好好的珍惜。
假如一直责怪失去的，失去的便更多了，上帝让我们失去的同时，让我们获得着，将快乐的要求降低一些，其实是将自己的好心情提高了许多。
竖琴的弦断了，它失去了多少个音符，但它将会拥有更多的阳光与月光，它的心能盛下更多的来自世界的歌，那又何必为一根弦伤心？
其实忧伤是自己创造的，每个人都是很厉害的创造者，奇特的是，创造之后我们又在责怪，想要将它丢掉。就像我们将它紧紧握在手中，却在连连叹息这东西甩不掉。
将一些忧愁讲出来真的很可笑，我们笑过之后继续忧愁，读不出忧愁的喜怒哀乐，自己的心情也读不出，不思考心情问题就不存在有形的心情，无形的，一切都是无形的。
